Scènes bucoliques.
Il y a dans l’air je ne sais quoi de nouveau,
Ce matin où les bergers s’en vont au pacage
Pour faire paître sur les crêtes leurs troupeaux.
C’est dans leur façon de traverser le village,
Sans doute, à ces deux paysans un peu patauds
Que les gens paient pour conduire les chevreaux…
Ils ont du mal à contenir dans leur sillage
Ce flot de biquettes en quête de frais fourrage
Pour le grand départ de ce petit voyage…
La caravane s’ébranle, le temps est beau,
Et les derniers nuages, tout comme un rideau,
Se fendent dans le ciel ; l’herbe regorge d’eau,
De curieuses taches jaunes couvrent l’alpage…
Dans ce cadre grandiose où tout semble si haut,
Même les jurons des deux bergers sonnent faux.
La marche continue, ponctuée de repos
Pendant lesquels le soleil prodigue en cadeau
Ses rayons sur la multitude des pelages.
Pas un pissenlit ne subsiste après le passage
De ces boucs enfiévrés qui se livrent au pillage
Sur le flanc de la montagne encore sauvage.
Assises sur leur train, contemplant le ravage,
Les chèvres préparent plutôt un bon fromage
Dont le goût ne ressortira pas dans les mots.
A ces bêtes qui gambadent sur les rivages,
A cet arc-en-ciel posé sur les marécages,
A ces animaux qui, comme des jeunes veaux,
Se battent sur les prés ou tètent avec courage,
Il y a dans l’air je ne sais qui de nouveau.
Il y a dans l’air je ne sais quoi de nouveau,
Ce matin où les bergers s’en vont au pacage
Pour faire paître sur les crêtes leurs troupeaux.
C’est dans leur façon de traverser le village,
Sans doute, à ces deux paysans un peu patauds
Que les gens paient pour conduire les chevreaux…
Ils ont du mal à contenir dans leur sillage
Ce flot de biquettes en quête de frais fourrage
Pour le grand départ de ce petit voyage…
La caravane s’ébranle, le temps est beau,
Et les derniers nuages, tout comme un rideau,
Se fendent dans le ciel ; l’herbe regorge d’eau,
De curieuses taches jaunes couvrent l’alpage…
Dans ce cadre grandiose où tout semble si haut,
Même les jurons des deux bergers sonnent faux.
La marche continue, ponctuée de repos
Pendant lesquels le soleil prodigue en cadeau
Ses rayons sur la multitude des pelages.
Pas un pissenlit ne subsiste après le passage
De ces boucs enfiévrés qui se livrent au pillage
Sur le flanc de la montagne encore sauvage.
Assises sur leur train, contemplant le ravage,
Les chèvres préparent plutôt un bon fromage
Dont le goût ne ressortira pas dans les mots.
A ces bêtes qui gambadent sur les rivages,
A cet arc-en-ciel posé sur les marécages,
A ces animaux qui, comme des jeunes veaux,
Se battent sur les prés ou tètent avec courage,
Il y a dans l’air je ne sais qui de nouveau.
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