Moi, promeneur solitaire dans nos forêts.
Je marche, moi, solitaire, dans nos forêts,
Ombre de mes idées, spectre de mes secrets,
Fantôme d’un homme errant dans l’obscure nuit,
Promeneur qui sur le chemin s’enfuit sans bruit.
Les feuilles rouges, jaunes, tombent sans regrets,
C’est l’automne, la fin du temps des beaux genêts ;
Saison de la pluie qui sur les pavés reluit,
Saison grise, morne, des enfants qui s’ennuient.
L’eau tonne sur les toits, ruisselle dans les bois,
Le vent plie les arbres, s’acharne autour de moi,
Et le froid traque le paysan sans répit.
Automne, s’il te plaît, parmi ce que Dieu fit,
Montre-nous ta douceur plutôt que ta rudesse,
Afin qu’en nous la joie emporte la tristesse.
Fantôme d’un homme errant dans l’obscure nuit,
Promeneur qui sur le chemin s’enfuit sans bruit.
Les feuilles rouges, jaunes, tombent sans regrets,
C’est l’automne, la fin du temps des beaux genêts ;
Saison de la pluie qui sur les pavés reluit,
Saison grise, morne, des enfants qui s’ennuient.
L’eau tonne sur les toits, ruisselle dans les bois,
Le vent plie les arbres, s’acharne autour de moi,
Et le froid traque le paysan sans répit.
Automne, s’il te plaît, parmi ce que Dieu fit,
Montre-nous ta douceur plutôt que ta rudesse,
Afin qu’en nous la joie emporte la tristesse.
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