L’escargot.
On le voit de temps en temps dehors quand il pleut,
Quand tombe sur la plaine l’eau bénie des cieux ;
Il rampe le long du jardin vers la salade,
Lentement, sans rechercher la grande parade.
Vers midi, souvent, les rayons d’une éclaircie
Assèchent sa route en caressant sa coquille ;
Son périple en devient encore plus pénible,
Il sait, le pauvre, qu’il est alors bien risible.
Et si le soleil vient à oublier son pacte,
Il disparaît, c’est comme s’il n’avait jamais
Existé ; et nul ne sait d’où il provenait.
Le bonheur est un escargot qui se rétracte ;
A peine croit-on saisir ses petites cornes,
Il se méfie, et notre cœur devient plus morne.
No comments:
Post a Comment